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Михаил Лермонтов,  Михаил Лермонтов,  Михаил Лермонтов,

Der Tod des Dichters Der Tod des Dichters La morto de la poeto

tradukita de N. N. 77 tradukita de N. N. 76 tradukita de Konstantin Gusev

Laŭvorta germanigo

…  …  …

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Der Dichter fiel – von Schur-

ken wähnte Er seiner Ehre sich beraubt. Er traf ins Herz, der ihn

verhöhnte, Und sterbend sank sein stol-

zes Haupt! Nicht mehr ertrug das Herz

des Dichters der Schwätzer nieder-

trächtiges Spiel gegen die Meinung des Ge-

lichters stand einsam er wie je ... und

fiel! Er fiel! ... Was hilft’s, daß ihr

nun sammelt unnützes Lob und ihn be-

leckt, daß ihr Entschuldigungen

stammelt? — Zu spät, das Urteil ist voll-

streckt; Wer trieb ihn denn? War es

nicht euer boshaftes Spiel, das ihn

verführt. das des Genies bewahrtes

Feuer zu offnen Bränden an-

geschürt? Ihr habts erreicht ... er ging

verbinen zugrund an Qual und

Überdruß; das Licht erlosch, das Laub

verwirren am Blütenkranz des Genius. Der ihn gemordet, kalten Blu-

tes hat er‘s getan ... er schoß ge-

wandt; sein leeres Herz war rohen

Mutes, und nicht gezittert hat die

Hand. Was wunder auch? ... aus fer-

nen Reichen kam er als Abenteurer her, und hundert andre so wie er, sich Glück und Ämter zu er-

schleichen; er schätzte unser Land ge-

ring, sein Recht und Brauch, sein

Wort und Wissen hatt gern uns Ruhm und Ehr

entrissen; wie konnte er beim Abschuß

wissen, an wem sich seine Hand ver-

ging! ... Nun ist er tot, vom Grab ver-

schlungen wie jener Sänger, vom Ge-

schick bezwungen, weil Eifersucht sein Herz ver-

brannt den er mit wunderbarer Kraft

besungen, erschlagen wie auch er von

mitleidloser Hand Weshalb ließ er das Glück

und stiller Freundschaft Kerzen

und trat in diese Welt, die un-

gebundne Herzen und glühnde Leidenschaft in

faulem Dunst erstickt? Weshalb gab er die Hand

nichtsnutzigen Ehrbesudlem,

weshalb denn glaubte er den schmeichlerischen Hudlem,

er, der als Kind doch schon der Menschen Herz durchblickt?

Man riß den Kranz ihm fön - gehüllt in Lorbeer, schenkten

sie ihm den Domenkranz, der

einer Krone glich: Doch die verborgnen- Domen

senkten tief in die edle Stirne sich;

vom tückischen Geraun, vom

Hohn der Ignoranten war ihm vergiftet noch der

letzte Augenblick. Er fiel - da Ehrgefühl und Ra-

chedurst ihn brannten, in hoffnungslosem Gram um

sein verlornes Glück.

Der Dichter fiel! …. Als Sklave der Ehre ist er gefallen, verleumdet vom Gerücht, mit Blei in der Brust und dem Durst nach

Rache, beugend sein stolzes Haupt! … Die Seele des Dichters hatte die Schmach kleinlicher Kränkungen nicht

mehr ertragen, er hatte sich erhoben gegen die Meinun-

gen der Gesellschaft, allein wie schon immer… und er wurde

getötet! Getötet … wozu jetzt das Weinen, der unnütze Chor leerer Lobeshymnen und das klägliche Gestammel der Recht-

fertigung? Das Urteil des Schicksals wurde voll-

streckt! Habt ihr nicht eben noch auf infame Weise seine freie, kühne Begabung gejagt und den kaum verborgenen Brand zum Spaß angefacht? Nun, so vergnügt euch denn … er ver-

mochte die letzten Peinigungen nicht zu ertragen: Einer Fackel gleich erloschen ist der herr-

liche Genius, verwelkt ist der triumphale Kranz. Kaltblütig hat sein Mörder den Schlag geführt … eine Rettung gab

es nicht: Gleichmäßig schlägt das leere Herz, die Pistole zittert nicht in der Hand. Und was ist daran auch so erstaunlich? …

aus der Ferne, Hunderten anderen Flüchtlingen gleich, wurde er auf der Jagd nach Glück und

Karriere nach dem Willen des Schicksals zu uns

verschlagen, lächelnd verachtete er frech Sprache und Sitte des fremden Landes, konnte ihn, der unser Ruhm war, nicht

verschonen; vermochte in jenem blutigen Augenblick

nicht zu begreifen, wogegen er seine Hand erhob! Und er wurde getötet – und aufgenommen

vom Grab, wie jener unbekannte, doch lie-

benswürdige Sänger, eine Beute gefühlloser Eifersucht, besungen von ihm mit so wunderbarer

Kraft, von einer erbarmungslosen Hand gefällt,

wie auch er. Warum nur trat er aus den friedlichen

Wonnen und der aufrichtigen Freundschaft

ein in diese neidische Welt, so bedrückend für ein freies Herz und feurige Leiden-

schaften? Warum reichte er nichtswürdigen Ver-

leumdern die Hand, warum schenkte er lügnerischen Worten

und Schmeicheleien Glauben, er, der doch von jungen Jahren an die

Menschen durchschaut hatte? Und sie nahmen ihm den einstigen Kranz

– eine Dornenkrone, mit Lorbeer umwunden, setzten sie ihm

auf: Doch verborgene Nadeln verletzten roh seine ruhmreiche Stirn; vergiftet wurden seine letzten Augen-

blicke durch das hinterhältige Geflüster

höhnischer Ignoranten, und er starb mit dem vergeblichen Durst

nach Rache, mit dem geheimen Verdruss betrogener

Hoffnungen. Verstummt sind die Klänge seiner wun-

derbaren Lieder, sie werden nie mehr erklingen: Düster und

eng ist die Heimstatt des Sängers, und auf seinen Lippen liegt ein Siegel. Ihr aber, ihr hochmütigen Nachkommen eurer für ihre notorische Schurkerei

berühmten Väter, die ihr mit sklavischem Fuß jene erledigt

habt, die von den durch die Laune des

Schicksals gekränkten Geschlechtern übriggeblieben waren!

Ihr, die ihr am Thron steht als gierige

Schar, Henker von Freiheit, Genie und Ruhm! Ihr verbergt euch hinter dem schützenden

Gesetz, vor euch müssen Gericht und Wahrheit,

muss alles schweigen … Doch gibt es ein göttliches Gericht, ihr

Lieblinge des Lasters! Es gibt ein furchteinflößendes Gericht: Es

erwartet euch; das wird nicht weich beim Klang des Gol-

des, und die Gedanken und Taten kennt es im

voraus. Vergebens werdet ihr dann eure Zuflucht

bei der Verleumdung suchen: Noch einmal wird sie euch nicht helfen, und mit all eurem schwarzen Blut werdet

ihr nicht fortwaschen das gerechte Blut des Dichters!

Pereis li, poet’ de ju-

sto, Murdita per la ka-

lumni’, Kun peza plumbo en

la brusto Kaj venĝavido mortis

li! ... Ne povis la animo lu-

ma Subiĝi al la malho-

nor’, Li sola kontraŭ fals’

monduma Ribelis ... Kaj li estas

for! Murdita! ... Do por

kio ploroj, De l’ povraj laŭdoj

tarda ĥor’ Kaj sinpravigoj de l’

sinjoroj? Pro fato li jam estas

for! Kaj ĉu ne vi kolere

pelis La noblan kanton de

liber’, Elblovi incendion ce-

lis El la ĵaluzo – nur faj-

rer’? Do ĝoju ... Mutas

bardo nia, La bonon rompis la

malbon’. Ne lumas plu la stel’

genia, Forvelkis la solena

kron’. Murdinto lia senkom-

pata Ekpremis feron de la

ĉan’, La koro vanta batis

glate, Neniom tremis tiu

man’. Kaj ĉu ne miro, ĉu ne

strango? Pelata per la sort’ mi-

grant’, Nomadis li en nia

land’ En serĉo de feliĉ’ kaj

rango, Ofende mokis pli kaj

pli De nia tero lingvon,

moron Kaj malestimis nian

gloron, Ne sciis en la sanga

horo, Sur kion levis sian

manon li! ... En tombo kuŝas jam

la bardo, Samkiel tiu, kiun li

kun ardo Prikantis sorĉe en la

versroman’ – Kantisto de bonkoro

kaj bonfarto Murdita per la sen-

kompata man’. Por kio de la pac’ kaj

simplo vilaĝloka Enpaŝis mise li al la

mondum’ sufoka Por la sincera sent’

kaj liberema saĝ’? Por kio premis li

la malamikajn manojn,

En la envia rond’ serĉante la kompanojn,

Li, kompreninta homojn de l’ junaĝ’?...

Anstataŭ simpla kron’ al li surmetis ili

La kronon dornan, nur kun laŭro por ornam’ –

Ĝi devas kvazaŭ ĉiam

brili, Sed kaŝe piki, piki

jam; Venenis liajn lastajn

horojn frido, Malica flustro mokis

lin, kaj jen Li mortis kun la vana

venĝavido, Kun kaŝa disreviĝo

kaj ĉagren’. La kantoj de mirinda

brilo Ne sonas jam sub la

ĉiel’, Malhelas lia mortazi-

lo, Surbuŝe kuŝas la si-

gel’. Kaj vi, arogaj here-

dantoj De la gepatroj malho-

nestaj, nun Tretantaj per la fiaj

sklavaj plandoj La familiojn, kiujn la-

sis la fortun’! Vi en avida ar’ sta-

rantaj ĉe la trono Ekzekutistoj de ge-

nio, glor’, liber’, Kaj gardas vin la

leĝo, kiel krono, Silentu antaŭ vi la ju-

sto kaj la ver’! Sed estas dia juĝ’,

malĉastaj dorlotatoj,

Kaj la juĝisto jam

atendas vin, Ne aĉetebla per la or’

kaj flatoj Li krimojn viajn

antaŭvidas ĝis la fin’.

Kaj jam al vi la ka-

lumnia lango Ne helpos per la mal-

honesta ard’, Kaj ne forlavos vi per

via nigra sango La sanktan sangon de

la bard’!

…  …  …

http://www.poezio.net/version?poem-id=951&version-id=1919,1916,1917

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Traduko de la Rusa poemo “Смерть поэта” de Михаил Лермонтов (∗1814-10-15 – †1841-07-27) en la Germanan de N. N. 77.

Arg-951-1919 (2013-12-15 20:59:34)

Siehe: http: // www. winter-zeulenroda. de/ webseiten/ lermontov. htm .

Traduko de la Rusa poemo “Смерть поэта” de Михаил Лермонтов (∗1814-10-15 – †1841-07-27) en la Germanan de N. N. 76.

Arg-951-1916 (2013-12-15 10:41:49)

Tiu ĉi laŭvorta poem-germanigo troviĝas en la retejo http: // blog. zvab. com/ 2008/ 03/ 13/ michail-jurjewitsch-lermontow/ .

Traduko de la Rusa poemo “Смерть поэта” de Михаил Лермонтов (∗1814-10-15 – †1841-07-27) en Esperanton de Konstantin Gusev (†1980-11-09).

Arg-951-1917 (2013-12-15 10:56:39)

Tiu  ĉi  poem-

esperangigo troviĝas en la retejo http: // donh. best. vwh. net/ Esperanto/ Literaturo/ Poezio/ morto_poetou. html .

http://www.poezio.net/version?poem-id=951&version-id=1919,1916,1917