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Михаил Лермонтов,  Михаил Лермонтов,
Der Tod des Dichters  Der Tod des Dichters

tradukita de N. N. 76 tradukita de Friedrich von Bodenstedt

Laŭvorta germanigo

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Der Dichter fiel! …. Als Sklave der Ehre ist er gefallen, verleumdet vom Gerücht, mit Blei in der Brust und dem Durst nach Rache, beugend sein stolzes Haupt! … Die Seele des Dichters hatte die Schmach kleinlicher Kränkungen nicht mehr ertragen, er hatte sich erhoben gegen die Meinungen der Gesellschaft, allein wie schon immer… und er wurde getötet! Getötet … wozu jetzt das Weinen, der unnütze Chor leerer Lobeshymnen und das klägliche Gestammel der Rechtfertigung? Das Urteil des Schicksals wurde vollstreckt! Habt ihr nicht eben noch auf infame Weise seine freie, kühne Begabung gejagt und den kaum verborgenen Brand zum Spaß angefacht? Nun, so vergnügt euch denn … er vermochte die letzten Peinigungen nicht zu ertragen: Einer Fackel gleich erloschen ist der herrliche Genius, verwelkt ist der triumphale Kranz. Kaltblütig hat sein Mörder den Schlag geführt … eine Rettung gab es nicht: Gleichmäßig schlägt das leere Herz, die Pistole zittert nicht in der Hand. Und was ist daran auch so erstaunlich? … aus der Ferne, Hunderten anderen Flüchtlingen gleich, wurde er auf der Jagd nach Glück und Karriere nach dem Willen des Schicksals zu uns verschlagen, lächelnd verachtete er frech Sprache und Sitte des fremden Landes, konnte ihn, der unser Ruhm war, nicht verschonen; vermochte in jenem blutigen Augenblick nicht zu begreifen, wogegen er seine Hand erhob! Und er wurde getötet – und aufgenommen vom Grab, wie jener unbekannte, doch liebenswürdige Sänger, eine Beute gefühlloser Eifersucht, besungen von ihm mit so wunderbarer Kraft, von einer erbarmungslosen Hand gefällt, wie auch er. Warum nur trat er aus den friedlichen Wonnen und der auf-

richtigen Freundschaft ein in diese neidische Welt, so bedrückend für ein freies Herz und feurige Leidenschaften? Warum reichte er nichtswürdigen Verleumdern die Hand, warum schenkte er lügnerischen Worten und Schmeicheleien

Glauben, er, der doch von jungen Jahren an die Menschen durchschaut

hatte? Und sie nahmen ihm den einstigen Kranz – eine Dornenkrone, mit Lorbeer umwunden, setzten sie ihm auf: Doch verborgene Nadeln verletzten roh seine ruhmreiche Stirn; vergiftet wurden seine letzten Augenblicke durch das hinterhältige Geflüster höhnischer Ignoranten, und er starb mit dem vergeblichen Durst nach Rache, mit dem geheimen Verdruss betrogener Hoffnungen. Verstummt sind die Klänge seiner wunderbaren Lieder, sie werden nie mehr erklingen: Düster und eng ist die Heim-

statt des Sängers, und auf seinen Lippen liegt ein Siegel. Ihr aber, ihr hochmütigen Nachkommen eurer für ihre notorische Schurkerei berühmten Väter, die ihr mit sklavischem Fuß jene erledigt habt, die von den durch die Laune des Schicksals gekränkten Ge-

schlechtern übriggeblieben waren! Ihr, die ihr am Thron steht als gierige Schar, Henker von Freiheit, Genie und Ruhm! Ihr verbergt euch hinter dem schützenden Gesetz, vor euch müssen Gericht und Wahrheit, muss alles schweigen

… Doch gibt es ein göttliches Gericht, ihr Lieblinge des Lasters! Es gibt ein furchteinflößendes Gericht: Es erwartet euch; das wird nicht weich beim Klang des Goldes, und die Gedanken und Taten kennt es im voraus. Vergebens werdet ihr dann eure Zuflucht bei der Verleumdung

suchen: Noch einmal wird sie euch nicht helfen, und mit all eurem schwarzen Blut werdet ihr nicht fortwaschen das gerechte Blut des Dichters!

Der Dichter wollte seine Ehre

rächen, Die er durch giftges Wort verletzt

geglaubt, Da traf ihn selbst das Blei, sein

Herz zu brechen, Zu beugen sein gewaltig Haupt… … Und Manche jetzt frohlocken,

daß er fiel, Und rühmen gar den Mörder, der

sein Ziel So gut getroffen, und im kalten

Muthe, Fest, ohne Zittern, that den

Mörderschuß, Der unser Land geröthet,mit dem

Blute Des liederreichen Genius… ... Ein Abenteurer kam er aus der

Ferne, Er nahm kein Herz mit sich, ließ

keins zurück — Rang sucht’ er bei uns, Titel, Or-

denssterne, Denn unverständlich war ihm

andres Glück, Er fand was er gesucht in unsrer

Mitte, Er fand bei uns ein zweites Vater-

land – Sein Dank war: daß er sonst auf

jedem Schritte Was ihm begegnete, verächtlich

fand. Fremd blieb er unsrer Sprache,

unsrer Sitte, Das Volk war ihm ein Gegenstand

des Hohnes, Er suchte keine Gunst als die des

Thrones...

…  …

http://www.poezio.net/version?poem-id=951&version-id=,1916,1918

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Traduko de la Rusa poemo “Смерть поэта” de Михаил Лермонтов (∗1814-10-15 – †1841-07-27) en la Germanan de N. N. 76.

Arg-951-1916 (2013-12-15 10:41:49)

Tiu ĉi laŭvorta poem-germanigo troviĝas en la retejo http: // blog. zvab. com/ 2008/ 03/ 13/ michail-jurjewitsch-lermontow/ .

Traduko de la Rusa poemo “Смерть поэта” de Михаил Лермонтов (∗1814-10-15 – †1841-07-27) en la Germanan de Friedrich von Bodenstedt (∗1819 – †1892).

Arg-951-1918 (2013-12-15 20:30:08)

http://www.poezio.net/version?poem-id=951&version-id=,1916,1918